燕子去了，有再来的时候;杨柳枯了，有再青的时候;桃花谢了，有再开的时候……但是妈妈，我们什么时候能经常在一起呢?

　　河堤下面的空旷处有一座砖瓦房，那是圆圆和爷爷奶奶住的房子。每天吃过早饭，两岁的圆圆就会爬上高高的河堤，东张西望。什么都没等到，她就在路边的草丛里坐一会儿，然后再站起来东张西望。她，在等爸妈回来。爸妈每次回来，都要经过这里。当然，他们每次离开，也要经过这里。两岁的圆圆记得很清楚。

　　“她和爸妈手机视频时特别高兴，叽里咕噜说个不停。她说不清楚，不知道说个啥，但是一家人都很高兴。每天都视频聊天。”奶奶说。

　　像圆圆这样的小朋友，社会上还有很多。他们是幸福的，呼吸着乡下新鲜的空气，身边有爷爷奶奶细心地照顾着。他们也有一种与年龄不相称的忧愁——思念，对外出工作的父母的思念。

　　他们还有一个时代赋予的称号——留守儿童。

　　小时候 ，乡愁是一枚小小的邮票 ，我在这头 ，母亲在那头。长大后 ，乡愁是一张窄窄的船票 ，我在这头 ，新娘在那头 。后来啊，乡愁是一方矮矮的坟墓 ，我在外头，母亲在里头 ……

　　有一年我休假，在一个小镇上住了一段时间。小镇的南边有一条河，河岸边孤零零的一个旧屋里住了一个孤零零的老娭毑，约摸八十岁。那天，我出去散步。初秋的傍晚，空气清新，微风吹过，舒爽惬意。突然，我被一双直勾勾的眼睛盯得浑身一激灵——老娭毑在不远处看着我!然后，她慢慢地向我走来，手里的拐杖敲击着脚下的青石板——哒!哒!哒……

　　我有些惊慌，不知所措地站在那里。

　　“小曼，你回来啦?怎么不来看看妈?”语气却是相当温和。

　　“你真是老糊涂了!她不是小曼。”姑妈突然走来，好说好劝把老娭毑送走了。“没吓到你吧?她神经坏了，儿女都在外边工作，见着陌生人就当自己的女儿，其实她女儿都六十岁了……”

　　第二天，在街上又见着她，她不再理我，拄着手杖，慢慢地走着，瘦驼的背影看起来特别孤独。

　　像老娭毑这样的老人，社会上也有不少，他们有一个独特的称号——空巢老人。

　　故乡的歌是一支清远的笛，总在有月亮的晚上响起。故乡的面貌却是一种模糊的怅惘，仿佛雾里的挥手别离……

　　“工作之余，给家里打电话，听到父母的叮嘱和孩子的哭声，我的泪就下来了。可是有什么办法呢?上有老下有小一家子，总要生活……”小娟说。她来自四川，和丈夫一起在外地一工地上做工。急遽的城市化进程中，农村以往的生存模式也在逐渐变化，不少女性跟随丈夫离开村庄进城谋生。她们戴着安全帽和男人一样混迹在钢筋水泥中，如果不仔细观察，甚至很难一眼看出她们是女人。

　　我的朋友汪鹏，衣冠楚楚，神采奕奕，他拿着文件夹穿梭于各大办公室，一看就是精明强干的职场精英。可谁知朋友间聚会时，喝多酒的他也会“涕泪皆下”：条件限制，前不久父母和不满周岁的孩子回了老家，想念啊……

　　书写思念，落笔时总带着一份生生的疼。无论是觥筹交错间，还是在幽幽独处时，思念的涟漪悄然滋长，逐渐蔓延，蔓延在父母、孩子和我们之间。能够不受条件限制，团圆在一个屋檐下是很多家庭的梦。等到有一天，“留守儿童”“空巢老人”这些名词不复存在、万家团圆时，相信我们的“中国梦”一定会更圆满!